Más que divertidas

Recuerdo una noche, no hace mucho, en casa de L con M, H, la otra M y B. Era una cena de pijama, pero sin pijama, con mucho glam erótico festivo. Recuerdo hablar y reír sobre la mala de la serie "V" (Diana la lagarta, nunca mejor dicho), especular y preguntar el teléfono (insistentemente) de un atípico fisioterapeuta sin resultados satisfactorios (sabe alguien que es sólo suyo y que las golden single lo acapararían en exceso por pura necesidad). Y es que una cosa es hablar y otra muy distinta follar. No olvido nuestra entrada expectante al Elástico y nuestra salida (unas antes que otras) con un único pensamiento: "lo he pasado de puta madre y debemos repetir, pero qué hago en un garito donde la media de edad no supera los 25? En fin, la pseudo-modernidad (la suya y la nuestra, la tuya y la de todos) nos emplaza a buscar nuestro sitio, que ya no es éste, sino otro (no en casa de la abuela, ni en el sofá, ni en la residencia de ancianos, ni en las grandes superficies, ni en los gratos paseos o las páginas de un libro que para un rato están bien). La pregunta es: dónde? Habrá que seguir investigando o conquistando lugares y no desesperar y esperar para encontrar lo buscado o hallar lo inesperado. Mientras tanto, spray (bucal o antiviolador). No hay fotos-testigo (las tengo guardadas para mí). La cámara se queda sin pilas apenas empezada la noche. Luego, la oscuridad. Luego, la imaginación.